Lacuna

Há mais de dez anos eu digo ao Jun Matsui que queria tornar visível no meu corpo a massagem que minha avó materna Maria fazia quando eu tinha crises respiratórias, decorrentes das alucinações que tenho desde criança: ver animais e pessoas entrando em casa que só eu via me fazia não conseguir respirar. Na minha família, ela era talvez uma das únicas pessoas que me enxergavam, tirando a tia Bel. Minha avó tinha uma preocupação de onde eu estava. Naquele contexto, e em tantos outros, ela nunca me chamaria de louca: era tudo um emaranhado espiritual, num fluxo de profundidade que nem todos querem compreender.

Um dia ela pegou um punhado de ervas, macerou com um pó, havia uma bacia de água quente e fumaça no quarto da minha prima. O desenho desta tatuagem é o movimento que ela fazia com as mãos.

Minha avó era minha curadora, minha benzedeira, minha curandeira. Eu tenho uma performance inteirinha na minha cabeça em homenagem a ela; só preciso esperar a tatuagem terminar, porque é o ponto central. E obrigada, Jun Matsui, por ter entendido tudo desde o começo, até as nuances eróticas, profundas e grotescas que envolvem o simples 'por onde essas mãos passaram'. Quando vejo preto, sinto algo profundo que pode ser mergulhado — a parte dark desta história que não precisa ser contada em palavras. Tudo dança em mim, inclusive a psoríase que aparece quando o corpo precisa dançar de fato. E também não tinha outra pessoa além de você, porque você acompanhou tantos auto processos meus de perto, reinventando-os através dessas dores.